Io, lui.... e l'altro (intro)

Arrivare a 30 anni con tutto ciò che hai sempre desiderato è davvero incredibile, e capita a pochi. Oggi è il mio compleanno e sono qui che fisso le 30 candeline rosa sulla torta con fragole e panna preparata dalla pasticceria preferita di mia madre, incredula di cotanta fortuna. Mi guardo intorno e vedo solo persone felici e orgogliose di me, fiere di come sono e di ciò che faccio. I miei genitori gioiosi, con la stessa espressione raggiante stampata sul volto, come nel giorno della mia laurea, e successivamente in quello del mio matrimonio; mia sorella che mi ama in maniera spropositata e con la quale condivido un rapporto magnifico sin da quando eravamo bambine; mio marito, che conosco da 15 anni, e che è al mio fianco da 8, fedele e innamorato più che mai, e che tiene tra le braccia Martina, la mia bimba di 6 anni, la più grande gioia della mia vita. La felicità è a portata di mano, l’allegria aleggia intorno a me, e tutti i miei amici mi guardano con gli occhi che brillano.

Ma allora, “cosa c’è che non va?”, vi starete chiedendo…

In realtà nulla: sono serena, soddisfatta e appagata. Se non fosse che sono geneticamente predisposta a combinare casini anche nelle situazioni a “rischio 0”.

Prendete questo momento, ad esempio: sono qui in mezzo a tutti coloro che mi amano e darebbero o farebbero qualsiasi cosa per me, e io ho la mente altrove. Completamente.

Dove?

Nel mio mondo parallelo e segreto, quello dove, settimana dopo settimana, sto lentamente perdendo il lavoro (un ottimo impiego tra l’altro, gratificante e ben remunerato), e dove la mia mente è completamente annebbiata dalla marijuana.

Ebbene sì, a trent’anni ho iniziato a farmi le canne, in perfetta tarda-adolescenza, visto che non l’ho mai fatto prima d’ora. Perché ho iniziato, vi chiederete… per provare e sperimentare, e condividere l’ennesima “prima volta” col mio amante. Ah già, dimenticavo: ho un amante. Da due mesi. D’accordo, tre. Quasi quattro, ma cosa importa? Giorno in più, giorno in meno. Il punto è che sono circondata da persone che mi credono in un modo, quando in realtà, non so neanche io come sono, e per di più, sto letteralmente perdendo la testa.

E la cosa peggiore, è che per ora non mi sento neanche in colpa, ma solo inebriata dall’euforia, ubriaca di passione, rapita totalmente dal gusto della trasgressione.
E intanto mia figlia mi guarda coi suoi occhioni da cerbiatto spalancati, e mio marito mi sorride con un’espressione fin troppo dolce per non provare un po’ di rimorso.

Ah, donna di poca fede. Fedifraga e traditrice.

Parliamoci chiaramente: ho tutto quello che ho sempre desiderato, sono fortunata sotto tutti i punti di vista e pienamente soddisfatta della mia vita, felice di essere come sono e per niente frustrata. Non sono la classica trentenne sull’orlo di una crisi di nervi, né tantomeno una casalinga disperata. Sono realizzata, innamorata e sorrido alla vita. Ma evidentemente, se sono andata a incasinarmi la vita da sola, è perché qualcosa manca.

So che tutto questo può apparire come uno schiaffo dritto dritto in faccia a chi, alla mia età, è ancora alla ricerca del vero amore, che io invece ho incontrato anni e anni fa. E so anche che ci sono trentenni che pagherebbero oro per avere un figlio, e la mia bimba ha già sei anni, per cui il periodo più impegnativo e duro è già stato superato da tempo. E lavorativamente parlando, non posso certo lamentarmi, soprattutto con il precariato che mi circonda e la miriade di laureati che finiscono a fare i cassieri da McDonald.

Ma se manca qualcosa in più, voi me lo insegnate, non c’è nulla da fare: l’essere umano, per sua natura non riesce a essere felice. Siamo sempre e continuamente alla ricerca di una felicità che a volte, pur essendo sotto il nostro naso, non vediamo, oppure fingiamo di non vederla perché vogliamo sempre di più. Ad alcuni, per essere felici, manca solo la felicità.

È una storia già sentita e risentita quindi, questa che mi appresto a raccontarvi. Una storia che a molti sembrerà “ordinaria”, e in fondo in fondo avete ragione. Ma a me ha lasciato qualcosa di speciale, e come tutte le cose davvero speciali, vale la pena di essere raccontata.